Ne plus nourrir d’espoir, par peur d’être déçu. Bonne idée ou foutue stratégie de survie ?
T’es peut-être en plein dedans, sans même t’en rendre compte. Tu vis, tu bouges, tu bosses, tu fais ce que t’as à faire… mais t’espères plus grand-chose. Pas parce que t’es cynique. Pas parce que t’es “au-dessus de tout ça”. Non. Juste parce que t’as déjà pris trop de claques.
Alors tu te dis que c’est plus simple d’arrêter d’espérer. Comme ça, tu risques plus rien. Comme ça, t’auras pas mal.
Tu sais quoi ?
Cette putain d’idée, elle vient jamais d’un cœur léger. Elle vient d’une fatigue ancienne, d’un truc cassé à force d’être sollicité sans jamais être nourri. Et je veux que tu le saches : si tu te protèges comme ça, c’est normal. C’est humain. C’est même logique.
Sovraine, Nietzsche, Spinoza, tout le club des philosophes ont déjà écrit là-dessus : quand la vie te déçoit trop, tu finis par demander moins au monde. Par prudence. Par survie.
On peut regarder les choses en face, doucement, sans se juger. Parce que cette stratégie-là… c’est un leurre.
- Tu ne te protèges pas.
- Tu t’éteins.
Et ça, ça me fait chier. Pas contre toi. Pour toi.
Pourquoi on arrête d’espérer : ce n’est pas de la lucidité, c’est de la peur maquillée
L’espoir, c’est pas un truc cucul. C’est un moteur. C’est ce qui t’a fait tenir jusque-là. Même quand tu faisais semblant de ne plus croire en rien, il y avait une petite braise quelque part.
Mais à force de déceptions, de promesses non tenues, de gens qui disent “t’inquiète, je gère” puis te laissent en plan… tu t’es mis·e à penser que le problème, c’était l’espoir.
Tu vois le piège ? On confond la douleur de la déception avec la faute de l’espérance.
C’est comme si tu te brûlais sur une casserole et que tu te disais : “Bon, la solution, c’est d’arrêter de cuisiner. Je mangerai froid toute ma vie, au moins je risque plus rien.”
Ça simplifie. Mais ça appauvrit. Grave.
Et je te vois, là : tu veux pas être naïf·ve. Tu veux pas être encore celle ou celui qui croit, qui s’investit, qui y met du cœur… pour finir par payer la note.
Mais regarde bien : Quand t’as arrêté d’espérer… est-ce que t’as arrêté d’avoir mal ?
Non. T’as juste arrêté de bouger.
C’est pas de la lucidité. C’est de la peur. De la vraie. Celle qui ronge de l’intérieur en murmurant : “Ne te relance pas, tu vas encore souffrir.”
Et tu sais quoi ? C’est une peur normale. Une peur légitime. Une peur d’enfant qui a trop encaissé et qui veut juste qu’on le laisse respirer.
Mais elle te ment quand elle dit que c’est plus sûr sans désir.
Se couper de l’espoir : une protection qui finit par te rendre froid·e à toi-même
Tu crois que tu t’es blindé·e. En réalité, tu t’es anesthésié·e.
Tu sais qui j’ai vu vivre exactement ça ?
C’est le même schéma pour tout le monde : quand t’as trop déçu dans la vie, tu te dis que la prochaine fois, tu vas juste… arrêter de vouloir.
Mais voilà le truc : Quand tu coupes l’espoir pour éviter la douleur, tu coupes aussi la joie. Tu coupes le désir. Tu coupes le mouvement.
Tu rentres en mode “survie”. Tu fonctionnes. Tu coches des cases. Tu tiens. Mais t’es plus là.
Et ça se voit pas du tout de l’extérieur. Les gens te trouvent “fort·e”. “Pragmatique”. “Lucide”. Alors qu’en vrai, t’es juste fatigué·e d’avoir cru.
Spinoza dirait : tu ne penses plus ta vie, tu la subis. Nietzsche te soufflerait à l’oreille : “Tu t’es protégé·e tellement fort que tu t’empêches de vivre.”
Et moi, je te dis un truc simple : Tu mérites mieux qu’une vie sans feu.
Alors, c’est quoi la bonne posture ? Pas espérer moins. Espérer autrement.
Pas dans les autres. Pas dans ce qui t’a déjà cassé. Pas dans les illusions qu’on t’a vendues.
Espérer, ça ne veut pas dire être con. Ça veut dire remettre du vivant là où tu as mis du béton.
Espérer, ce n’est pas attendre. C’est choisir.
Et ça se construit. Pas en mode “tout ou rien”. Mais à petites doses.
Comme ça :
• Tu remets un désir simple sur la table. Pas un rêve de dingue. Un désir banal.
Un café en paix. Un matin sans te juger. Un truc que tu peux toucher.
• Tu arrêtes de confondre espérer et idéaliser.
L’espoir n’est pas une promesse. C’est un mouvement intérieur.
• Tu t’autorises à vouloir quelque chose sans garantir le résultat.
Ça, c’est la plus grande liberté humaine.
• Tu te redonnes le droit d’être déçu·e… sans en mourir.
Parce que la déception ne tue pas.
Ce qui tue, c’est de s’empêcher d’essayer.
• Tu observes ce qui te fait vibrer dans ton quotidien. Même 3 secondes.
Ça, c’est ton radar. Ton fil rouge. Ta boussole.
Ce que tu peux faire dès maintenant (oui, maintenant)
Je te donne pas des étapes miracles.
Je te donne des gestes. Des petits. Des réels. Des applicables.
- Demande-toi ce que tu veux, aujourd’hui, pour toi. Pas pour les autres.
Un truc simple. Un truc à ta portée. Un micro-plaisir. - Regarde une chose que tu n’espères plus par peur.
Juste regarde-la. Sans pression. Sans objectif.
Ce simple regard, c’est déjà une réouverture. - Autorise-toi un petit risque. Un minuscule.
Envoyer un message. Faire une demande. Dire non.
Tu ne reconstruis pas l’espoir en théorie. Tu le reconstruis en acte. - Reviens au réel.
T’es pas obligé·e d’avoir confiance.
Commence par observer. Apprendre. Essayer.
La confiance vient toujours après l’action. Toujours. - Parle-toi comme si tu parlais à quelqu’un que t’aimes.
Parce que tu t’es déjà assez défoncé·e tout seul.
Et la peur, alors ?
Elle reste. Oui. Tu la vires pas. Tu l’apprivoises.
T’auras toujours peur de la déception. Moi aussi. Tout le monde.
Mais la vraie question, c’est : Est-ce que tu veux une vie sans risques… ou une vie avec un peu de lumière ?
Parce que l’espoir, c’est pas un truc naïf. C’est un acte philosophique. Un mouvement du vivant. Une putain de manière de dire au monde : “Je suis encore là, bordel.”
Au fond, espérer, c’est juste remettre une petite étincelle dans le quotidien. Pas un feu d’artifice, pas un rêve hollywoodien, non : une micro-vibration qui rend les choses un peu plus vivantes.
Le plaisir, ce n’est jamais un grand coup de chance qui tombe du ciel. C’est ce frisson minuscule qui revient quand tu te dis : “Et si…?”
L’espoir, c’est exactement ça : le droit de croire qu’un moment banal peut redevenir un moment bon. Que ton café du matin peut reprendre du goût. Que ton corps peut se détendre un peu. Que ta journée peut surprendre.
Le plaisir renaît toujours dans l’espace que l’espoir rouvre. Même un millimètre suffit. Parce que le plaisir n’a pas besoin d’un miracle. Il a besoin d’une brèche. Et cette brèche, c’est toi qui la crées, dès que tu oses espérer de nouveau.
