Quand ça ressasse, ça ne te lâche pas
Ça ne démarre pas doucement. Ça te tombe dessus. Une phrase, une scène, un souvenir qui pue encore la honte ou la rage. Et ton cerveau s’en empare comme un chien avec un os. Il mâchonne. Il revient. Il insiste.
Tu peux être au calme, posé, la vie à peu près stable : à l’intérieur, ça tourne comme une machine déréglée. Tu ne cherches pas une illumination. Tu voudrais juste que ça se taise.
Mais ça ne se tait pas. Parce que ce n’est pas une pensée. C’est un état.
Ce que ça te fait, concrètement
Le corps est tendu. Les mâchoires serrées. Le souffle court. Tu revis des scènes qui ont des années, parfois des décennies. Des mots qui ont été dits une fois, mais qui continuent de frapper. Comme ces phrases balancées enfant, sans filtre, sans retenue : “t’es inutile”, “tu sers à rien”.
Ça marque. Ça s’incruste. Et même adulte, même debout, ça revient te vérifier de l’intérieur.
La répétition comme unique point fixe
Quand tout est instable dedans, la répétition devient un refuge bancal. Le ressassement, c’est moche, mais c’est connu. Toujours la même boucle, la même colère, la même humiliation rejouée.
Comme ces scènes où la violence tombait sans prévenir : une raclée devant les autres, une gifle devant une petite amie, des cris en pleine nuit. Le cerveau apprend vite : il se prépare en boucle, il anticipe, il répète pour ne plus être surpris.
Pourquoi ça tient encore
Parce que tant que ça ressasse, tu sais où tu es. Dans une histoire connue, même dégueulasse. Le silence, lui, serait trop nu. Trop risqué. Alors la tête préfère tourner en rond que d’affronter un vide où plus rien ne justifie la tension permanente.
La boucle devient une armure, lourde, rouillée, mais familière.
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Tu peux analyser, comprendre, mettre des mots. Tu peux même expliquer très bien pourquoi tu ressasses. Et pourtant, rien ne change. Comme quand, plus tard, le corps lâche d’un coup : infarctus, urgence, stents, la peur de crever sous les yeux de ta fille.
Là encore, le cerveau se met à tourner, à imaginer mille scénarios. Penser devient une activité à plein temps. Avancer, non.
L’illusion du “travail intérieur”
Ressasser donne l’impression de faire quelque chose. De ne pas rester passif. Mais penser n’est pas avancer. C’est parfois juste rester coincé dans une pièce trop petite, en faisant les cent pas jusqu’à l’épuisement. Et plus tu crois “travailler sur toi”, plus la boucle se raffine… sans jamais s’ouvrir.
Le bruit plutôt que le vide
Il y a une raison simple à ça : le silence fait peur. Le vrai. Celui où plus rien ne tourne, où il n’y a plus d’excuse, plus de coupable clair, plus de scénario prêt-à-porter.
Quand le bruit mental s’arrêterait, il resterait quoi ? Un gamin humilié ? Un adulte fatigué ? Un type qui a survécu mais qui ne sait plus très bien comment vivre sans la tension comme moteur ?
Ce que le ressassement évite
Il évite de sentir ce qu’il y a dessous. La tristesse brute. La fatigue ancienne. Le manque. Tant que ça ressasse, tu n’es pas obligé de descendre plus bas. Le bruit protège du fond, même s’il te rend sourd à tout le reste.
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Ressasser, ce n’est pas être faible. Ce n’est pas “mal faire”. C’est un état forgé dans des années de coups, de mots qui blessent, de situations où rester en alerte était une question de survie.
Aujourd’hui, ça n’aide plus. Mais ça continue. Pas par connerie. Par inertie.
Là où tu en es, simplement
Si tu te reconnais là-dedans, il n’y a rien à réparer tout de suite. Pas de “fais ci”, pas de “pense autrement”. Juste ce constat sec, inconfortable : ta tête tourne encore comme si le danger était toujours là.
Et peut-être que, pour l’instant, le plus honnête, c’est juste de voir ça. Sans enjoliver. Sans promettre que ça va s’arrêter. Juste reconnaître l’état. Et rester avec.
